letra de saint-tienne - raphael
on n’est pas d’un pays mais on est d’une ville
où la rue artérielle limite le décor.
les cheminées d’usines hululent à la mort.
la lampe du gardien rigole de mon style.
la misère écrasant son mégot sur mon cœur
a laissé dans mon sang la trace indélébile
qui a le même son et la même couleur
que la suie du cr-ssier, du charbon inutile.
les forges de mes tempes ont pilonné les mots.
j’ai limé de mes mains le creux des évidences.
des mots calaminés crachent des hauts-fourneaux.
mes yeux d’acier trempé inventent le silence.
je me soûle à new york et me barre à paris.
je balance à rio et ris à montréal
mais c’est quand même ici que poussa tout pet-t
cette fleur de grisou à tige de métal.
on n’est pas d’un pays mais on est d’une ville
où la rue artérielle limite le décor.
les cheminées d’usines hululent à la mort.
la lampe du gardien rigole de mon style.
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