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letra de los pájaros - rapalapar

[nadie]

tres enloquecidos pájaros golpean la corteza con fiereza,
sin confi-rs- en que está la recompensa
al otro lado de la madera;
de igual manera golpean:
no se mean, no se cagan,
no flaquean ni ante atenea,
ni ante gigantes muros que estén delante.
quiero ver cómo esos ladrillos, uno a uno, caen;
caen los palacios de diamantes.
solo hay esp-cio pa una mano en ese guante:
mi hermano, mi gente, asquerosamente brillante.
pa mí la gente famosa: solamente un restaurante;
los no gratos gatos, gangsters,
entre grandes containers matan su hambre.
antes que las calles fueran calles, mucho antes,
estos valles ya eran recorridos por errantes,
rebosantes de letras delirantes.
sulfurante fuego de magma derraman su mates,
cual si fueran cráteres;
son miles de cadáveres
del cementerio micmac de king.
un big mac con gas sarín pa ti y fin:
despídete de mí como yo de ti
o desviste de aquí.
te retrato en el beat, o al menos trato;
así paso los ratos cuando ando pato,
sin dinero pero con relato.
mis vicios todos son baratos;
somos la sombra de la sombra de los negros gatos,
espectro en medio de obra de teatro;
los restos, las sobras en el plato,
el barro bajo tu zapato.
sobrevuelo el asfalto del barrio como albatros,
sin dejar rastros ni rostros,
sin gastos, sin costos,
tan solo un dato:
las calles están llenas
de cadáveres de buscadores del dinero.
las calles están llenas
de cadáveres de buscadores del sucio dinero.

[fatality jaque]

mi compadre, consumo plomo,
destruye los cromos, los micros y los cráneos,
como noob saibot y smoke.
lo veo bailar en el centro de la pista
como john travolta en fiebre de sábado, por la noche:
él ama el rap.
yo amo la oscuridad de la fotografía
del elogio de la sombra,
la imagen de una nostalgia que es prominente
en cada onda y recorrido visual,
es geometría letal.
no puedo citar otra cosa que no sea el mortal;
deben ser los traumas de chicos.
son amores, esperanza, visiones y juguetes
que se hacen añico,
o es el tiempo en el olimpo.
los dioses juegan póker, se ríen
y hablan acerca de nosotros
fumando cigarrillos de tabacos exóticos.
mientras yo, en la ciudad, escribo relatos
de hombres que admiran el mar,
es rapalapar:
el mortuus non est, y punto.
la mitad oscura del difunto que no falleció,
o sea, resucitó.
en el micmac de king
se buscaron la pieza perfecta para su fin,
y hoy en el pet cementerio
cantan y danzan.
las calles están llenas
de cadáveres que buscaban el triunfo.
las calles están llenas
de cadáveres que solo pensaban en ellos mismos.
las calles están llenas
de cadáveres de buscadores de dinero:
hombres empresarios que comparten su riqueza
con los buitres que los miran desde el cielo.

las calles están llenas
de cadáveres de buscadores de dinero,
hombres empresarios que comparten su riqueza
con los buitres que los miran desde el cielo.

[nictálope]

cuando más ves, más sabes;
más sabes, más ves, ves
cada vez más sabes
en las calles; cuando más calles
cerrai la puerta de tu cárcel
y tragai la llave
cada ser, cada vez, es más cadáver
en esencia, el jet set
y el rap lo sabe
y el rap lo sabe
cuando más ves, más sabes;
más sabes, más ves, ves
cada vez más sabes
en las calles; cuando más calles
cerrai la puerta de tu cárcel
y tragai la llave
cada ser, cada vez, es más cadáver
en esencia, el jet set
y el rap lo sabe
y el rap lo sabe

cuando más ves, más sabes;
más sabes, más ves, ves
cada vez más sabes
en las calles; cuando más calles
cerrai la puerta de tu cárcel
y tragai la llave
cada ser, cada vez, es más cadáver
la industria musical es fake,
¡conchetumare!

- rapalapar

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