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letra de liebre - candelabro

en mis sueños, tú eres una liebre blanca
que huye a propósito
es el peso de mi propio cuerpo
el que me impide seguirte
el paso y el ritmo
de mi corazón
se apaga
se apaga
se apaga

el peso de estar vivo no se mide ni
cae en una balanza, pero si cupiese
si se pudiera calcular su peso de
alguna forma, yo estimo que sería de
una, o dos, o tres toneladas y media
o еn caso contrario estimo que ha
de pеsar lo mismo que una liebre
adulta, difuminando al trote el límite
de lo tangible y lo voluble y lo volátil
desplegando, mediante la carrera y el
desmedido afán por perseguir la vida
los pliegues que ocultan las fisuras
en la piel de lo prosaico y lo proteico
haciendo visible el pacto que da cuenta
de la unanimidad de las cosas y a la vez
la suprema quietud en que las figuras
toman distancia y se yuxtaponen. y en
la forma en que hoy me poso y me paro
aquí a nombrar las cosas: al testigo
como testigo, al oyente como el oyente
al artista como el artista. como cosas
separadas, como cosas que se
suman y como cosas que giran pesado
y del mismo modo una misma lengua
costura todas
las cosas: la piedra, el ave, los días y las
noches. y por qué no guardar silencio
sumir la presencia y que la materia se
presente y diga su nombre sublimando
la palabra dura en un ruido pausado
lento, quieto, muerto. y se me ocurre
que podríamos levantar un huerto entre
estos escombros, que de los brotes en
lo ruinoso nazca un idioma de los bichos
y que dialogue con un idioma de las flores
y que dialogue con un idioma de las luces
y que dialogue con un idioma de los vientos
y que dialogue con un idioma de las trampas
y que dialogue con un idioma de los
días, de la risa y de la arcada. que se
cruce con la lengua de los cementerios
que habla por mí y que expresa que
hay un entierro en mi memoria. un
entierro que se alarga en mi memoria
hay un entierro que atraviesa todos los
días de mi memoria. y pese a todo yo
no me siento parte de esta masa que
me aprieta las costillas y que dice mi
nombre. que sublima cuatro letras y
me nombra a su antojo y lo repite y lo
repite y lo repite hasta que mi persona
pierde la relación que hay entre mi ser
y mi firma. y yo muerdo, masco, rompo
este envoltorio, esta máscara triste y
corroída; y yo rompo, pero nunca lo
suficiente. y establezco estas cláusulas
indefinidamente tristes porque un sabor
que tengo en el alma me deprime, cosas
que se escapan de mi manejo. en fin
y cuando muera -si es que algo llegase
a quedar de mí- entiérrenme con mis
peluches

- candelabro

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